Ignea

De bruma soy un beso de roca, beso deudor que tus labios huyen.

dia 2

Las letras sofocan los pensamientos deambulantes en mi mente
llevandome a un abismo de ignorancia, donde la Panacea aparente

es el néctar de tu alma.

Piedad! ten Piedad...suplican mis silencios

cuando las letras se agolpan en el torrente de

mi sangre, sacudiendo hasta el más profundo

recoveco; donde se esconde mi pecado más amado,

ese pecado con forma que entrelaza mis deseos

y desencadena mis más viles sueños.

Me estremece el solo hecho de sentirme, de saber que a lo

que más le temo vive dentro de mi, y que jamás apartarlo

podre. Retumba tu risa irónica en mi piel, dejandome

a la deriva, vulnerable a los ojos carroñeros que vigilan

esperando mi caer.

No queda más...solo los vestigios, el cuerpo roído desde el ser!

septiembre negro

Pasos acelerados

otros pausados,

caminos trazados

y otros tantos

sin andar.



Aire de esperanzas

lleno de ilusiones

palpitantes en cada

respirar y despertar.



Cielos llenos de amor,

sueños galopantes

entre nubes

congeladas que pasan

alrededor de la vida.



Manos unidas,

ojos brillantes,

labios esperando

ser fecundados

y dos almas

palpitantes en

un solo corazón.

Vértice

Hado cruel que mi vida despojas de su arista, lanza una vez más tú conjuro sobre estos ojos de mar qué extravío te imploran. A ti, con quien el sueño gusta huirse, pido la pella argéntea que de tus deseos presa compasa en la bruma el artificio ultimo que la memoria reduce. No tardes lo ruego, que a gotas de sed mi voz el silencio sofoca.

Ilusión encarnada, creación pretérita sin estampa ¡Muéstrate! Consume la herrumbre polvosa con halito royo de nube, y  sin hollín que tu huella señale, ni Ariel adivino que te nombre infame al instante ven a mí. 

Ligero principio que a la muerte sujeto su brillo sisa, auriga del relámpago que vive la sombra del sagrado linaje, consuma el pacto con la ofrenda que yace en tus manos.

Para siempre enterradas en la negra tierra, la noche constelada, el manto carmín de la cristal aurora, el flujo del éter y la boca purpura, callarán. Ausente figura ¡Hazlo ya! 

Espiga danzante que al céfiro entrega su fe, valsa con fuerza el último compas, gira, gira, gira voluta… redime la esencia con tu danza espiral. Magia intacta; en el  tiempo marchita, tiñe escarlata el hueco del Cid, de su pecho deseo, de su carne desprecio. Simple, tan simple como lo nulo, que insista lo absurdo, mundo sinuoso… Cabrilla espumosa que la forma ingenua sin tregua desluce, adhiere su ser al vaivén inagotable de la calma, disperso en el todo, serás, un soplo inacabado persiguiendo a la nube, indudablemente, pura.  

Espectro luminoso cual reflejo zarco de aristas incontables, ya más no ilusionas los brotes del iris sin doblez. Sea  blanca, negra, circular o corchea, la sorda voz del mundo a un tiempo me llama, a gritar por fin el silencio redondo del pasado más remoto, de la totalidad a sorbos devorada.

*****

A la intemperie sin nombre, en aquel lugar donde se extiende lo eterno, un hombre, guiado por las gotas brillantes que la pálida luna evoca, vaga distante en su mente anulada. 

Cautelosamente guiado, sereno deambula el diminuto instante del cosmos, tan seguro de sí, que a prueba pondrá su condición tras escuchar la hechicera voz que lo acecha. 

Débil tiempo que en alientos se consume, reclama tu sitio en todas partes manifiesto, que aun esclavo de cenagosa sangre has tu voz elevado y piedad has encontrado.  

Presente en lo alto la bóveda trueco, que francas tus plantas hallen lo andado, que a un tiempo, el adecuado, encontrar al tercero podría ser de agrado. No temas mortal, que es divino el decreto, y no hallarías nunca, en tu orgullo, plegaria que tal cobardía eximiera.

Cuestión de momentos, de retratos polvosos nuevamente nombrados, y débil, como siempre, cual dueño del mundo que cree ser, reniega el tartufo con toda su idiocia, convencido claro, que la verdad no contempla. Ignorados o no, su estirpe nunca podrá con tanto, dejémoslo al tiempo, oculto en su cubierta de sebo, perfumando memorias atractivas que olvidar. Diminuto ser…

*****

¿Qué ha sido de él? de aquel que orgulloso iba danzante y poeta por las sucias callejuelas hollando la estela de su raza ¿se atraganto a tiempo? 

No, que va… solo murió, digo no creo que eso sea tan importante, al menos para nosotros, que un loco de su clase exista o deje de hacerlo.

Nómbrale como mejor te parezca, no creo a un hombre de su condición el nombre le importe, dichoso él, que supo hablar a pausas y vivir sin recato, falto de la moral espuria que tú te jactas de tener.

Basta de  optimismo y alardeos innecesarios, que finalmente lo metieron a una caja, hermosa, si es que puede decirse eso, y lo terminaron de matar. Míralo ahí, inmóvil, deseoso y ahora… muerto.

Solo quien llora la pérdida de una aguja, la nube esfumada o el camaleón sienten la desesperación del sepultado, la desesperación de no ser olvidado, del retorcerse impulsivo a cada instante, quemado por amnesias exhumantes, ablandadores de la carne y demás pócimas delirantes. A los muertos no se les llora y mucho menos cualquier otra cosa, dejemos ya el tema, como él, muerto.

*****

Vida que te vas con la primer mirada, de verdad primera y sin recuerdo la segunda en memoria truncada, vuelve a poco mi cuerpo retoño de sauce. Vida valuada en el último instante, no cedas mis ojos al cruel demonio que mi cuerpo escupe cual sopa de pobre al suelo rancio, ahogando mi huella ultima. Lamentable conclusión para una vida tan elogiada, tentación maldita, siendo pecado de Dios como podría yo contigo terminar. Calibán disforme por Midas tocado, tu conjuro retorna, que este débil instante con una revelación fue aniquilado, dichoso el hombre que la verdad contempla sin saberlo ni pedir hacerlo, aquel infame que solo es hombre. Del mundo dueño, de sí muy poco, atrapado en un débil molusco, masticado va ingenuo hacia el píloro ojo que sediento lo absorbe. Yo, que imagine no imaginar, imagen soy, que mil ojos censuran, unos divinos, otros ateos, pero ojos, ojos y mas ojos. Hombre soy de miradas constructo, trivial a sus vidas, importante por una muerte repentina. Al mundo callado es preferible escucharlo sin atención, un secreto revelado y de pronto, ya no eres suyo, perteneces al éter terreno que los hombres respiran, vago y apenas recordado, ligeramente olvidado, te apresan. 

Mundo sin más, mundo reflejado, mundo de verdad. Ya no te deseo más, te olvido de mí. Te libero Dios de un pecado, te doy tierra mi cuerpo y ahora…

Libre de ilusión, el delirio con lágrimas imploro.

¡Llévame espíritu! 

CUANDO EL DOLOR ATRAVIESA UN BUEN MOMENTO...

Existen estados y obsesiones con los que no se puede vivir, experiencias tras las cuales se siente que ya nada puede tener sentido. ¿Por qué no podemos simplemente permanecer encerrados en nosotros mismos?
Ignoro totalmente por qué hay que hacer algo en esta vida, por qué debemos tener amigos, aspiraciones, esperanzas, sueños...¿No sería mil veces preferible retirarse del mundo, lejos de todo? renunciaríamos así a la cultura y a las ambiciones, perderíamos todo sin obtener nada a cambio, pero...¿qué se puede obtener en éste mundo?
Siento que me hallo al borde de la explosión a causa de lo que me ofrecen la vida y la perspectiva de la muerte. Siento que me muero de soledad, de amor, de odio y de todas las cosas de éste mundo.
Hay seres que se hallan condenados únicamente el veneno de las cosas, seres para quienes toda sorpresa es dolorosa, y toda experiencia una nueva tortura...¿existirá algún criterio objetivo para evaluar el sufrimiento?,¿quién podría asegurar que mi vecino sufre más que yo misma, o que nadie ha sufrido más que Cristo?

Poder sufrir sólo es una gran ventaja...

¿Qué sucedería si el rostro humano expresara el sufrimiento interior, si todo el suplicio interno se manifestara en la expresión?, ¿podríamos conversar aún?, ¿podríamos intercambiar palabra sin ocultar nuestro rostro con las manos?
La vida sería realmente imposible si la intensidad de nuestros sentimientos pudiera leerse sobre nuestra cara.
Nadie se atrevería a mirarse en un espejo, pues una imagen grotesca y trágica a la vez, mezclaría los contornos de la fisionomía con manchas de sangre, llagas permanentemente abiertas y chorros de lágrima irreprimibles.

(Mi naturaleza de ser humano me hastía profundamente, si pudiera renunciaría a ella profundamente...pero,¿en qué me convertiría?)

El espíritu no eleva, desgarra.

Sólo admiro a dos clases de personas:quienes pueden volverse locas en cualquier momento y quienes son capaces en cada instante de suicidarse. Únicamente ellos me impresionan, pues sólo ellos conocen grandes pasiones y experimentan grandes transfiguraciones. A quienes sienten la vida de una manera positiva, a aquellos seres para quienes cada instante es una certeza, quienes están encantados de su pasado, de su presente y de su futuro, sólo puedo estimarlos a secas...
¿Por qué yo no me suicido? porque la muerte me repugna tanto como la vida, no tengo la mínima idea de por qué me encuentro en este mundo.
Experimento en este momento una imperiosa necesidad de gritar, de lanzar un aullido que horrorice al universo. Soy una fiera con una sonrisa grotesca que se contrae y se dilata infinitamente, que muere y crece al mismo tiempo, exaltada entre la esperanza de la nada y la desesperación del todo, alimentada con veneno, abrasada por el amor y el odio, aniquilada por las luces y las sombras...

¿Cómo renunciar? ¿A dónde ir para no abandonar todo de golpe? (aunque ésa sea la única renuncia verdadera), ¿por qué no estallar?, ¿a caso mi única alegria no es la del caos, y mi mayor placer el impulso que me destruye?

¿No soy capaz de amar sin autodestruirme?, ¿soy un ser herméticamente cerrado a los estados puros?, ¿contendría mi amor tanto veneno?

...debo abandonarme completamente a mi frenesí, no volver a pensar en él para experimentarlo con el exceso más total.
¿Acaso no he combatido la muerte suficientemente?, ¿debo adempas soportar que el Eros sea mi enemigo?

¿Por qué siento tanto temor cuando el amor resucita en mi, por qué me entran ganas de aniquilar al mundo entero para detener el progreso de ese amor?
Mi desgracia consiste en que deseo ardientemente ser decepcionada para tener nuevamente razones de sufrir y huir, pues el "amor" revela nuestra degradación...
Quien ha visto la muerte enfrente. ¿Puede aún amar? ¿Puede morir de amor?

Grageas de felicidad en mi ser, hacen que la exitación sea mas prolongada y de mejor calidad, rayando en el punto de locura; donde el alma yace en espera de ti...para juntos volar a un regocijo en los aires fundiendo tu ser con el mio; dejando el mundo y todas sus pertencias en el olvido absoluto...

dia 1

Días transitados, llenos de una paz y un agetreo imposible de explicar, donde la risa rompe el silencio del llanto almacenado en los confines del alma, todo se encuentra encarcelado por los barrotes del recuerdo y la amargura que con tanta pasión abrazan nuestras almas; dejando solo los despojos del inútil corazón, que se ve destrozado después de los fallidos intentos por alcanzar aquello tan anhelado; y ahora la obscuridad lo cobija, dejando las huellas de que nunca nada surgio...solo el vacio de la decepción.